LookBook №1

Lina Tesch 
20 year old photographer from Hamburg, Germany

Zina CH.
BRAND MANAGER, PHOTOGRAPHER AND FASHION BLOGGER FROM LIVING IN BARCELONA

Bethany Struble.
18 YEAR OLD ARTIST FROM LOS ANGELES

26.12.2011

The Mansion Cafe

Photo: Tasha Manaenkova

S Timurom

Память

    Я никогда не забуду те волшебные дни, когда мы с тобой были вместе. На кухне, переставляя кастрюли, чашки, ложки и прочую столовую атрибутику, шумела бабушка. Ты дремал в кресле, а я сидела рядом и, болтая своими маленькими ножками, с выражением читала тебе книжку Носова. Останавливаясь после каждого прочитанного абзаца, я тихонько, в половину своей без того небольшой силы, дергала тебя за рукав и просила рассказать то, что только что прочитала. А ты каждый раз терпеливо открывал глаза и с нежной улыбкой пересказывал мне прочитанный текст. До сих пор не понимаю, как у тебя это получалось. Так, незаметно проходил час, а может два - не помню. Потом я меняла книгу Носова на, как мне казалось на тот момент, ужасно скучную и неинтересную книгу Эдуарда Асадова, садилась рядом и громко читала. Ты очень любил эту книгу.

    Я никогда не забуду наши прогулки, как ты водил меня в музыкальную школу в то время, как всем остальным было "не до этого". Каждая наша прогулка была для меня равноценна самому веселому празднику жизни, в котором есть место шуткам, подаркам, веселью, тайным чипсам и жвачкам "пока не видит бабушка". На этом празднике я чувствовала себя маленькой принцессой, которой не надо ничего и никого боятся, потому что рядом был ты.

    Я никогда не забуду тот день, когда увидела тебя в последний раз. Ты лежал в своей кровати, такой беспомощный и слабый, а я сидела рядом. Тогда ты уже практически не мог разговаривать, но по-прежнему улыбался, улыбался так жизнерадостно и весело, как не улыбается ни один самый здоровый человек на свете. «Вот видишь, твой дедушка уже совсем не может разговаривать» - едва внятно сказал ты. А я ответила тебе потрясающими словами, ценность которых понимаю только сейчас: «Я люблю тебя даже таким». Ты медленно встал с кровати и крепко меня обнял. Дальше все было как при быстрой перемотке видеокассеты - ужин, телефон, врач. И вот, я в теплой курточке, вместе с бабушкой выхожу в аптеку за лекарствами. Оглянувшись назад, я увидела тебя – ты сидел в своем любимом кресле и весело махал мне рукой. А я не знала, что вижу тебя в последний раз.

     Я никогда не забуду то утро, когда, проснувшись от гула родственных голосов, я, шаркая своими тоненькими ножками-спичками по полу, вошла в комнату. Там сидели мама и бабушка, и с моим появлением, в комнате, как по волшебству, воцарилась тишина. На мой вопрос «Что случилось?», мне тихо ответили: «Дедушки больше нет». Не было истерик, громких криков, я просто пошла обратно в свою комнату, закрыла дверь, села на кровать и горько заплакала, а потом долго искала ответ на вопрос «Почему?», ведь еще вчера я была уверена в том, что все будет хорошо и что такое не может случиться с нами. Случилось.

     Прошло уже много лет. И в твоей квартире все вроде бы также, даже порой, по ней бегает маленький человечек, с твоей фамилией, именем и, даже отчеством. Человечек, которого ты так ждал, но не дождался всего нескольких месяцев. Кстати, в шкафу все также лежит твоя любимая книга Асадова. Да, она есть и сейчас. А человека, которого мне так не хватает и которого я помню каждый день - уже нет, и даже нет такой точки на земле, куда можно было бы к нему поехать. Но я обязательно пойду – куплю тебе цветы, поцелую твою фотографию – и неважно, что на холодном камне, неважно, что с черной полосой в нижнем углу – ведь я все равно люблю тебя. Даже таким.